7 de Julio de 2011

Y José Antonio Monago ascendió a los cielos....         a ese cielo lejano con los pies sobre la tierra que habitan los políticos consagrados, a esa perecedera gloria de cuatro años que fructifica de las urnas.

Subió a los cielos y mañana será investido-santificado en esa capilla laica y pagana que es el Museo  Nacional de Arte Romano de Mérida, entre las exhumadas, secularizadas estatuas de Mercurio y Ceres, de Venus y Esculapio, de Chronos leontocéfalo con las heridas del tiempo esculpidas en su piel pétrea, quizás ejerciendo de romana "vánitas" para recordarle al flamante presidente que es mortal y hombre.

A la cita acudirán las más altas instancias del Partido Popular extremeño, así como Mariano Rajoy, Maria Dolores de Cospedal y la "Lideresa"  Esperanza Aguirre.

Entre Channel y Loewe, vestidos y trajes de los más diversos diseñadores se realizará la consagración. Y Monago presente en cuerpo y alma recibirá de forma oficial los poderes que le capacitan como Presidente de la Junta de Extremadura, en un escenario sin igual, con toda la Historia pretérita de nuestra región asistiendo al acto, ornándolo, recordándoles a los asistentes que  de todo lo que ellos hagan tal vez queden sólo ruinas, pero que al igual que los que los precedieron en el ejercicio del poder, se esfuercen para conseguir un futuro mejor para sus ciudadanos, para ello han sido elegidos. 

Y José Antonio Monago ascendió a los cielos...

20 de mayo de 2011

Tiempo de tormentas, de cielos renegrecidos y trombas de agua.

Con la locuacidad faltona y repetitiva de la campaña electoral como marchamo, a algo más de una semana del fatídico terremoto en Lorca, a remolque del que comienza a ser histórico movimiento del 15 de mayo, en la veloz vorágine de los acontecimientos relacionados con éste último suceso, los españoles (todos, de corazón ardiente y ánimo conformista) parece que hemos despertado...              

                                                                                                                  ...vamos despertando.

El movimiento del 15-M, con las acampadas y el asambleismo que lo caracterizan, con su sucesión de reivindicaciones y entelequias utópicas, con su agrupación de gentes de los más diversos pelajes e ideas, supone y es un cambio en la forma servil y doméstica con la cual el pueblo español ha venido comportándose frente a la clase política que nos ha venido gobernando y representando. Las cosas han cambiado nos gusten o no, creamos o no en las capacidades de este movimento para influir en los modos de comportarse con nuestros dirigentes, en la legitimidad de la que se arropa. 

Las cosas han cambiado, y  todos los españolitos de a pié y a caballo deberiamos verlo, este existir revolucionario que encabezan y dirigen nuestros jovenes (jovenes en paro, jovenes estudiantes sin un futuro, jovenes peinando canas, jovenes hipotecados y  jovenes sin casa, jovenes de espíritu), este  movimiento ha venido a decir ¡¡basta ya!!, a parar una forma de hacer política de espaldas al pueblo (hacer política en congresos de partido y aprobar programas electorales para que el ciudadano los sancione, y sentirse después legitimados para incumplir de modo sistemático lo prometido). Son muchos los que reniegan ya de este juego, esperemos que este caminar juntos, que todo este protestar contra lo establecido, no quede en tormenta estruendosa y primaveral, deseemos que haga florecer un democrático y renovado verdor (no confundir con brotes verdes).


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29 de Abril de 2011

Decía Borges que siempre llueve en pasado.

Instalados en el pasado, empapados de él, nos hallamos hoy en Badajoz, sin presente ni futuro a los que mirar, como única vista los pretéritos cortinones de agua y los serviles y domésticos paraguas, esos líricos y quiméricos animales de curvado y brillante lomo por la acción de la lluvia, que desaparecen y quedan reducidos  a la cotidiana y simple unión de tela y varillas cuando son cerrados.

Entregados a éste pasado continuo, bañados de él nos encontramos, tienen las calles la poética del tiempo detenido, varado en las torrenteras de agua y en la inmensidad de los charcos, cayendo desde el cielo en monotonía continua. Y sin embargo en los domésticos interiores, en bares y tiendas, el presente se remansa, se pone al abrigo de la lluvia, se enclaustra y casi se detiene y todo es luz difusa y golpeteo contra los cristales. Un presente de televisores con boda real inglesa, la monarquía y su costumbrismo, otro acontecer en presente continuo.

VANIDAD

Hacer primavera de la escritura, conseguir broten imágenes como hojas de las desnudas ramas negras de los parrafos. Volver a dar vida vegetal al blanqueado papel, tornarlo en algo más valioso, hacerlo flor, adorno presuntuoso de mi vanidad y mi ego.

Así como algunas plantas utilizan sus flores para que los insectos polinicen a otras plantas, uso yo la pura, nivea flor del papel, para que fecunde mis palabras en otras mentes, hacia otros tiempos, más allá de éste que ahora mismo habito.

Infancia

Cáceres es un oasis de tranquilidad, un remanso de luz varada, un capacho lleno de pureza, la pureza de mi infancia en sus calles, la luz detenida en sus torres, la tranquilidad que emana de su cotidiano día a día, ese acontecer pausado, de café a media mañana y siesta vespertina.

 

Llega a Cáceres este pacense adoptivo para calmar su sed de recuerdos y evocaciones de cuando era niño, para realizar gestiones (digestiones), que me permiten recorrerla, habitarla, verla titilar frente a los ojos, percibir sus latidos bajo mis pisadas, sentir respirar a sus paseos y a sus plazas, ser cacereño de nuevo por unos  días, por unos momentos, por unas horas. Aunque los que me conocen me saquen de entre la masa de cacereños anónimos para ubicarme como badajocense, como emigrado, seguros ellos en su Cáceres natal, en su Cáceres adoptivo, sin estar sometidos a las puntiagudas esquirlas de la añoranza...

 Llego a Cáceres con el alma soñadora, alegre, saltarina, con el ánimo enchido, feliz.

Vuelvo a mí Cáceres de primaverales noches, olorosas y platerescas, a esa ciudad aniñada, gozosa, de angostos veranos y eneros gélidos, de otoños suaves, casi cariñosos. Llego desde mi Badajoz moruno y sucio (afortunadamente cada vez más limpio y acojedor), desde esta meseta eterna, alargada; llego a esos llanos donde anidan las abutardas, y me siento de nuevo en mi casa, mi hogar de niño, mi jaima. Y que feliz soy durante esos instantes.

Después vuelvo a Badajoz y atrás queda el niño, aquí me aguarda lo que más quiero y mi feliz ciudad de adulto.

ENERO EN PROSA

Al otro lado de la ventana, tras el cristal traslúcido se ofrece, el mar del cielo con litros y litros de aire por los que dejar navegar la imaginación, o entre los que intentar hacer nadar la mirada hacia la orilla del horizonte.

La mañana es fría a pesar del sol. En los árboles otoñecidos hace unos meses con sus copas desvestidas de follaje, vuelan de rama en rama los gorriones como hojas con las alas desplegadas, detenidas en su vuelo por instantes.

Los cálidos labios del sol me besan las mejillas mientras yo meso mis barbas y la bufanda de lana me abriga la voz, arrugada manzana.

ENERO FENECE.

ENERO EN VERSO

Al otro lado de la ventana

tras el cristal traslúcido se ofrece

el mar del cielo

con litros y litros de aire

por los que dejar navegar la imaginación

o entre los que intentar hacer nadar la mirada

hacia la orilla del horizonte.

La mañana es fría  a pesar del sol;

en los árboles otoñecidos hará unos meses

con sus copas desvestidas de follaje

vuelan de rama en rama los gorriones

como hojas con las alas desplegadas

detenidas en su vuelo por instantes.

Los cálidos labios del sol

me besan las mejillas

mientras yo meso mis barbas

y la bufanda de lana me abriga

la voz, arrugada manzana.

Enero fenece.