El pasado

Las ropas manchadas de incertidumbre

de rodar por la hierba

de saltar sobre los charcos de agua sucia

de buscar a gatas la aguja caída

para intentar vislumbrar a través de su ojo

el paraiso perdido

                   
Santiago Fernández Bravo 2001     

                                        

Vuelta...

Vuelve uno sobre el papel, desde el papel, desde la luminosidad blanca del fondo de la pantalla.

Se muestra uno a todos, enseña uno su desnudez clara, ajena de sol, deja uno ver sus pespuntes, las descoseduras de su alma, ánima de espuma y tiempo.

Vuelvo con el Otoño, caminando entre los charcos desperdigados por las noctámbulas lluvias, en este domingo con sol (sunday with sun), en este 23 de octubre día de tu cumpleaños padre, con mi ser de hoy, este niño, adulto a tijeretazos y casualidades; este hombre con una historia detrás, caída de los bolsillos y perdida en el camino.

Vuelvo a ser, vuelvo a escribir, vuelvo...



La verdad, la realidad será contada mediante el uso de la metáfora o el resultado será tan irreal, tan falso...              ...como la vida misma.

Refundación, refundición

Esencia de verbena estaba un poco sucio, enfangado de tiempo acumulado y algo lleno de abandono.

Era necesario hacerle algunos ajustes y que mejor que dotarlo de un nuevo diseño que lo hiciera más moderno y atractivo, a la vez que se le dota de un nuevo interfaz más acorde con los actuales tiempos de cambios y vorágine.


Éstos no van a ser los únicos cambios que se den, va a haber más, tan solo pido un poco de paciencia  a los seguidores y  un poquito de inspiración a las musas, el resto será cuestión de constancia por mi parte.

7 de Julio de 2011

Y José Antonio Monago ascendió a los cielos....         a ese cielo lejano con los pies sobre la tierra que habitan los políticos consagrados, a esa perecedera gloria de cuatro años que fructifica de las urnas.

Subió a los cielos y mañana será investido-santificado en esa capilla laica y pagana que es el Museo  Nacional de Arte Romano de Mérida, entre las exhumadas, secularizadas estatuas de Mercurio y Ceres, de Venus y Esculapio, de Chronos leontocéfalo con las heridas del tiempo esculpidas en su piel pétrea, quizás ejerciendo de romana "vánitas" para recordarle al flamante presidente que es mortal y hombre.

A la cita acudirán las más altas instancias del Partido Popular extremeño, así como Mariano Rajoy, Maria Dolores de Cospedal y la "Lideresa"  Esperanza Aguirre.

Entre Channel y Loewe, vestidos y trajes de los más diversos diseñadores se realizará la consagración. Y Monago presente en cuerpo y alma recibirá de forma oficial los poderes que le capacitan como Presidente de la Junta de Extremadura, en un escenario sin igual, con toda la Historia pretérita de nuestra región asistiendo al acto, ornándolo, recordándoles a los asistentes que  de todo lo que ellos hagan tal vez queden sólo ruinas, pero que al igual que los que los precedieron en el ejercicio del poder, se esfuercen para conseguir un futuro mejor para sus ciudadanos, para ello han sido elegidos. 

Y José Antonio Monago ascendió a los cielos...

20 de mayo de 2011

Tiempo de tormentas, de cielos renegrecidos y trombas de agua.

Con la locuacidad faltona y repetitiva de la campaña electoral como marchamo, a algo más de una semana del fatídico terremoto en Lorca, a remolque del que comienza a ser histórico movimiento del 15 de mayo, en la veloz vorágine de los acontecimientos relacionados con éste último suceso, los españoles (todos, de corazón ardiente y ánimo conformista) parece que hemos despertado...              

                                                                                                                  ...vamos despertando.

El movimiento del 15-M, con las acampadas y el asambleismo que lo caracterizan, con su sucesión de reivindicaciones y entelequias utópicas, con su agrupación de gentes de los más diversos pelajes e ideas, supone y es un cambio en la forma servil y doméstica con la cual el pueblo español ha venido comportándose frente a la clase política que nos ha venido gobernando y representando. Las cosas han cambiado nos gusten o no, creamos o no en las capacidades de este movimento para influir en los modos de comportarse con nuestros dirigentes, en la legitimidad de la que se arropa. 

Las cosas han cambiado, y  todos los españolitos de a pié y a caballo deberiamos verlo, este existir revolucionario que encabezan y dirigen nuestros jovenes (jovenes en paro, jovenes estudiantes sin un futuro, jovenes peinando canas, jovenes hipotecados y  jovenes sin casa, jovenes de espíritu), este  movimiento ha venido a decir ¡¡basta ya!!, a parar una forma de hacer política de espaldas al pueblo (hacer política en congresos de partido y aprobar programas electorales para que el ciudadano los sancione, y sentirse después legitimados para incumplir de modo sistemático lo prometido). Son muchos los que reniegan ya de este juego, esperemos que este caminar juntos, que todo este protestar contra lo establecido, no quede en tormenta estruendosa y primaveral, deseemos que haga florecer un democrático y renovado verdor (no confundir con brotes verdes).


http://acampadabadajoz.wordpress.com/
http://twitter.com/#!/search/%23acampadacaceres
http://twitter.com/#!/search?q=%23acampadabadajoz 

29 de Abril de 2011

Decía Borges que siempre llueve en pasado.

Instalados en el pasado, empapados de él, nos hallamos hoy en Badajoz, sin presente ni futuro a los que mirar, como única vista los pretéritos cortinones de agua y los serviles y domésticos paraguas, esos líricos y quiméricos animales de curvado y brillante lomo por la acción de la lluvia, que desaparecen y quedan reducidos  a la cotidiana y simple unión de tela y varillas cuando son cerrados.

Entregados a éste pasado continuo, bañados de él nos encontramos, tienen las calles la poética del tiempo detenido, varado en las torrenteras de agua y en la inmensidad de los charcos, cayendo desde el cielo en monotonía continua. Y sin embargo en los domésticos interiores, en bares y tiendas, el presente se remansa, se pone al abrigo de la lluvia, se enclaustra y casi se detiene y todo es luz difusa y golpeteo contra los cristales. Un presente de televisores con boda real inglesa, la monarquía y su costumbrismo, otro acontecer en presente continuo.

VANIDAD

Hacer primavera de la escritura, conseguir broten imágenes como hojas de las desnudas ramas negras de los parrafos. Volver a dar vida vegetal al blanqueado papel, tornarlo en algo más valioso, hacerlo flor, adorno presuntuoso de mi vanidad y mi ego.

Así como algunas plantas utilizan sus flores para que los insectos polinicen a otras plantas, uso yo la pura, nivea flor del papel, para que fecunde mis palabras en otras mentes, hacia otros tiempos, más allá de éste que ahora mismo habito.

Infancia

Cáceres es un oasis de tranquilidad, un remanso de luz varada, un capacho lleno de pureza, la pureza de mi infancia en sus calles, la luz detenida en sus torres, la tranquilidad que emana de su cotidiano día a día, ese acontecer pausado, de café a media mañana y siesta vespertina.

 

Llega a Cáceres este pacense adoptivo para calmar su sed de recuerdos y evocaciones de cuando era niño, para realizar gestiones (digestiones), que me permiten recorrerla, habitarla, verla titilar frente a los ojos, percibir sus latidos bajo mis pisadas, sentir respirar a sus paseos y a sus plazas, ser cacereño de nuevo por unos  días, por unos momentos, por unas horas. Aunque los que me conocen me saquen de entre la masa de cacereños anónimos para ubicarme como badajocense, como emigrado, seguros ellos en su Cáceres natal, en su Cáceres adoptivo, sin estar sometidos a las puntiagudas esquirlas de la añoranza...

 Llego a Cáceres con el alma soñadora, alegre, saltarina, con el ánimo enchido, feliz.

Vuelvo a mí Cáceres de primaverales noches, olorosas y platerescas, a esa ciudad aniñada, gozosa, de angostos veranos y eneros gélidos, de otoños suaves, casi cariñosos. Llego desde mi Badajoz moruno y sucio (afortunadamente cada vez más limpio y acojedor), desde esta meseta eterna, alargada; llego a esos llanos donde anidan las abutardas, y me siento de nuevo en mi casa, mi hogar de niño, mi jaima. Y que feliz soy durante esos instantes.

Después vuelvo a Badajoz y atrás queda el niño, aquí me aguarda lo que más quiero y mi feliz ciudad de adulto.

ENERO EN PROSA

Al otro lado de la ventana, tras el cristal traslúcido se ofrece, el mar del cielo con litros y litros de aire por los que dejar navegar la imaginación, o entre los que intentar hacer nadar la mirada hacia la orilla del horizonte.

La mañana es fría a pesar del sol. En los árboles otoñecidos hace unos meses con sus copas desvestidas de follaje, vuelan de rama en rama los gorriones como hojas con las alas desplegadas, detenidas en su vuelo por instantes.

Los cálidos labios del sol me besan las mejillas mientras yo meso mis barbas y la bufanda de lana me abriga la voz, arrugada manzana.

ENERO FENECE.

ENERO EN VERSO

Al otro lado de la ventana

tras el cristal traslúcido se ofrece

el mar del cielo

con litros y litros de aire

por los que dejar navegar la imaginación

o entre los que intentar hacer nadar la mirada

hacia la orilla del horizonte.

La mañana es fría  a pesar del sol;

en los árboles otoñecidos hará unos meses

con sus copas desvestidas de follaje

vuelan de rama en rama los gorriones

como hojas con las alas desplegadas

detenidas en su vuelo por instantes.

Los cálidos labios del sol

me besan las mejillas

mientras yo meso mis barbas

y la bufanda de lana me abriga

la voz, arrugada manzana.

Enero fenece.

LA ESCRITURA

Escribo que la escritura, que el surgimiento de la escritura, nos pernitió pasar de una sociedad basada en lo oral, en las tradiciones orales, caracterizada por la memoria individual de sus integrantes,  a una sociedad con memoria colectiva, en la que la escritura sirvió para crear unas estructuras sociales más complejas, basadas en la permanencia escrita del Derecho, en la memoria social a través de la Historia, en la transmisión de conocimientos y en los avances tecnológicos.

Todo ésto nos ha permitido llegar a la sociedad actual y en oposición a ello se haya la Literatura.

La Literatura es la permanencia escrita de la memoria individual del literato, la sublimación del individuo frente a la sociedad, una impostura, un desafio. Todo autor es un rebelde que arroja sus ladrillos contar la luna del escaparate de la sociedad, algunos logran romperla, otros tan solo son capaces de lanzar tímidos chinatos. Entre los que consiguen romperla unos pasan  al otro lado y empiezan a ser parte individual de la memoria social, se integran y de su rebeldía apenas queda un pálido brillo; otros no logran pasar nunca pero siempre queda alguien de entre los que pasaron que sigue arrojando piedras contra la luna.

DESPERTAR

Me despierto por las mañanas limpio de mundo, con la mente clara y fresca como el interior de una lechuga; enciendo la luz y desembalo mi cuerpo de la caricia cálida de las sábanas, para moverme en la penumbra de la casa encendiendo y apagando luces, subiendo persianas y abriendo ventanas a la huidiza, fugitiva noche que viene perseguida por el brioso corcel de luz del día.

Me levanto limpio de mundo para lavarme con agua tibia el rostro sucio de sueño en el lavabo hasta ir completándome poco a poco desde la platónica caverna del soñar; limpio de mundo ya en la cocina, comienzo a hacer el desayuno y enciendo el receptor de radio y es entonces, cuando una voz llega a mí desde kilómetros de distancia, narrando las noticias del día, cuando comienzo a ensuciarme de mundo y a dejar de ser sólo yo, arropado de la inmediata, sencilla belleza de las cosas cotidianas que me rodean.

"Jarramplas"

 

Nabos...

Nabos...

Nabos...

Frutos vulgares del generoso vientre de la tierra, que en la mañana de hoy y en el día de ayer, atravesaron el aire de Piornal hasta impactar y destrozarse contra El Jarramplas, una especie de monstruo quimérico ataviado con un traje del que penden cientos de cintas de los más diversos colores, que completa su atavío con una máscara cónica que le cubre completamente la cabeza y que esta pintada  y adornada en imitación de la testa de un posible demonio o engendro similar.

Aguanta El Jarramplas el  incesante golpeteo de los nabos sobre su cuerpo, mientras con paso cadencioso pero firme, avanza por las piornalegas calles haciendo sonar un tambor. Su deambular es difícil, cientos de nabos lo golpean continuamente minando sus fuerzas y frenando su capacidad de avance; en ocasiones, a menudo, se ve obligado a detenerse; los nabos no cesan de impactar contra él. 

Seguirá con el ritual hasta que que sus fuerzas se lo permitan y derrengado decida dejarlo, los vecinos  de Piornal lo animan.

La fiesta se desarrolla en el día de San Sebastián y en su víspera, y no se conocen concretamente sus orígenes.

Para más información visitar:

http://www.revistaiberica.com/fiestas/extremadura/jarramplas.htm

NOSTALGIA

No recuerdo bien  a través de que medio, ha llegado a mí la idea de que en el momento en el cual comienzas a mirar con nostalgia hacia el pasado, es en el que comienzas a hacerte mayor y  a entrar en la edad adulta.

Los adultos somos seres de añoranza, niños arrancados  de golpe de la infancia por la adolescencia, esa etapa incierta de la vida en la que todos nos vemos inmersos y que más tarde que temprano pasa dejándonos con un futuro incierto entre las manos y decenas de decisiones que tomar, con el temor a errar guardado en los bolsillos, como uno más de los objetos cotidianos con los que contamos (como el móvil o las llaves de casa).

La nostalgia nos lastra y nos hace demorarnos en nuestro diario vivir, es un delicioso y esponjoso algodón de azúcar, un licor suave y aromático que nos embriaga y nos transporta a tiempos pasados, con olor a naftalina en los armarios y Michael Jackson cantando Thriller.

Quien pudiera revivir por solo un momento alguno de aquellos instantes, sería como volver a casa, esa casa perdida a la que todos queremos retornar.

Umbral

"El dandy debe vivir y morir frente al espejo".

Esta celebre frase de uno de los poemas de Baudelaire es la que guía y da sentido al magnifico, y sin igual libro, Las ninfas de Francisco Umbral (por el que obtuvo el Premio Nadal en 1975). En estas caprichosas memorias de juventud, el autor despliega su genial y prodigioso verbo, alcanzando cotas virtuosismo y recreando a través de sus filigranas linguísticas (al igual que en otros muchos de sus libros) su Valladolid de tedio y plateresco.

 Es Umbral sin lugar a dudas un escritor sin parangón dentro de las letras hispánicas, niño de la guerra, nació en Madrid y con pocos años se traslado con su madre a Valladolid donde creció y dio sus primeros pasos literarios, emprendiendo su carrera periodística en El Norte de Castilla promocionado por Miguel Delibes quien se dio cuenta de sus magnificas cualidades para la escritura. A lo largo de su dilatada carrera como periodista, escribió en numerosas revistas y diarios y se consagró como literato tocando todos los géneros, desde el ensayo a la poesía, pasando por la novela, las memorias noveladas (su hábitat natural), o el articulo periodístico, género en el que era un maestro, llegando a publicar numerosos libros en los cuales se recopilaban éstos.

Desde prácticamente 1976 hasta el año de su muerte en 2007 publicó una columna diaria solamente interrumpida por causas de enfermedad. En esos años escribió en El País, Cambio 16 y el diario El Mundo.

Umbral, dandy de provincias que conquistó la capital y la rindió a sus pies, verso libre del periodismo y la literatura, ornaba sus escritos de un lirismo en prosa, una poesía sin forma, unas rimas sin rima, alejandrino tras alejandrino, palabra tras palabra, orfebrería literaria al servicio de la nada.

Pueden consultarse algunos de sus escritos en:

http://www.franciscoumbral.com/

La obra cumbre de su extensa y recomendable trayectoria, es sin lugar a dudas Mortal y rosa, dedicada a su hijo difunto, en la cual alcanza su mayor desarrollo lírico.

En homenaje a él, incluyo en este post un vídeo del grupo barcelonés Sidonie cantando su Dandy del extrarradio.

Niebla

En mañanitas de plata y niebla, con los fumadores echados a la calle por ley, cuando comienza a andar el nuevo año, con las subidas de la luz y el gas minándonos la cartera y el ánimo pagadero. 

En estas mañanas, abrigado de bufanda y guantes, con el rostro frío, uno se pregunta acerca de la posible transcendencia de todo cuanto vivimos, de todas las informaciones que los medios despliegan cada día en torno nuestro y que va a quedar de ellas en los libros de texto de nuestros hijos.

La Historia es caprichosa, veloz, ruin, mala pagadora. Premia a mediocres con la posteridad, relega al olvido a gente que fue válida. Dicen que la Historia la escriben los vencedores, algo de cierto debe haber en ello, se debe haber vencido en cierto modo, ocupar una posición social cumbre, para  poder escribir la Historia o decidir cual va a ser su versión oficial al menos por un tiempo.

Nosotros los desheredados de la Historia nos veremos hundidos en sus ciénagas, o velados tras de sus telones, y tal vez sólo la casualidad nos haga salir de entre sus nieblas para acabar caminando en sus tardes de sol y paseo

PÉREZ REVERTE

Arturo Pérez Reverte, espadachín literario, adalid de la justicia y de lo políticamente incorrecto, mercenario de la prosa, Alatriste con mil guerras a sus espaldas.

Con un verbo soez, desmesurado, faltón a veces; desglosa su irónica prosa contra la clase política y sus adyacentes, contra toda injusticia y todo analfabetismo, contra todo el que para conservar su posición social o sus privilegios no duda en utilizar todos los medios a su alcance.

Como literato es grandioso, con un estilo sencillo y legible, engrana unas novelas muy bien documentadas, profusas de informaciones históricas o técnicas según su temática, con el lenguaje coloquial como unificador de todas sus tramas.

Como columnista es pavoroso, temible, despliega una retórica plagada de ironía, sin dobleces, directa, sarcástica. Se reinventa a si mismo en cada columna como uno más de sus personajes, alguien justo, pero implacable.

Es grandioso, buenísimo, si alguien desea leer sus "Patentes de corso" puede hacerlo aquí.

José María Gabriel y Galán

Llego hace unos días el helador invierno, con sus matutinas heladas que encanecen por unas horas la ciudad y desecan las plantas, las queman de frío.

Cáceres es en estos días una ciudad caótica, bulliciosa, transitada. Ajena a todo este tránsito y bullicio, en pleno paseo de Cánovas, junto a la Cruz de los Caídos, se encuentra inmóvil y férrea la estatua de José María Gabriel y Galán (el poeta salmantino que rimó "Extremeñas") sobre su pedestal con bueyes labrados, con los hombros llenos de la caspa del rocío.

Dentro de unos días el 6 de Enero, en la alegre mañana de los niños, vendrán a homenajearlo como otros años, los próceres de la cultura local, abrigados de poesía y jersey de lana; quizás acompañados como el pasado año de la alcaldesa Carmen Heras, con su pelo rojo y su abrigo malva, añadiendo más color a la colorida mañana de los juguetes nuevos.

Despues del homenaje quedará, un año más, sola la efigie del poeta en pleno corazón de Cáceres (pudiendo ser vista por todos, olvidada por todos hasta el año siguiente), en la mañana de luz entre niños gozosos, felices, blancos, puros; entre padres y madres también blancos ese día, niños de nuevo; quedara solo e inexpresivo, con alguna cenefa más de excrementos de pájaro ornándolo.